Le gerbe marqué par la joyau
Florence s’éveillait par-dessous un ciel voilé de cendres. Le Grand Bûcher, consumé du même pas la nuit, laissait derrière lui une place recouverte d’un manteau de suie. L’odeur persistante du papier brûlé flottait une nouvelle fois l’air, apparaissant aux habitants la filtrage imposée par l’Inquisition. Mais au-delà des cendres